宗门大典上，他们让我跪着交出本命剑
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：剑沉如尸，百宗笑我无魂
铁链勒进脖颈时，厉玄旌没吭声。
祭坛高七阶，青玉砖缝里嵌着干涸的血痂，有人踩过，鞋底带出细碎红末。百柄灵剑悬在半空，剑尖朝下，嗡鸣如蜂群聚巢。唯独他那把“烬瞳”，插在祭台中央的石槽里，锈得像块被丢弃的铁砧，剑鞘裂了三道口子，露出里头干瘪的皮绳。
长老站在他身后，唾沫星子溅到他后颈：“废物也配称剑修？”
厉玄旌没回头。他盯着脚前那块青玉，左下角缺了一角，像是被谁用剑尖撬过。那缺口边缘还留着一道浅灰，是去年大典时，有个外门弟子跪得太久，膝盖磨出来的灰。
“跪下，献剑。”长老抬手，五指一抓，三道锁灵链从地面钻出，缠住他双膝。青玉砖应声裂开，细纹如蛛网蔓延。他没挣扎，双膝一沉，骨头撞在砖上，发出闷响。血从破开的裤管渗出来，顺着台阶往下淌，没流多远，就被地砖吸了进去。
底下百宗弟子哄笑。
有人笑得前仰后合，袖口沾了茶渍；有人低头看自己鞋尖，鞋底泥点还带着昨夜雨后的湿气；还有个执事模样的，手里的玉简翻到一半，没再动，只是盯着厉玄旌的后脑勺，像在数他颈后那道旧疤。
谢烬瞳坐在主位，左手搭在扶手上，指尖一下一下，敲着茶盏。
茶是新沏的，水还冒热气，盏沿一圈水痕，没干透。
他没看厉玄旌。
厉玄旌跪着，头低着，血从膝盖往下滴，一滴，两滴，三滴……落在烬瞳剑柄上。
剑身没动。
没人注意到，那滴血，渗进锈迹里，像一粒火星，落在了灰烬里。
然后，剑柄微微一颤。
不是震，不是响，是那种极轻的、像风吹过旧门轴的晃动。
厉玄旌嘴角动了动，没笑出声，但喉咙里滚出一点气音，像咳嗽，又像笑。
他没抬头。
谢烬瞳的指尖，停了。
茶盏没动，但那圈水痕，忽然多了一道细纹，从盏沿斜着裂开，像被什么轻轻一碰。
没人说话。
长老等了三息，见厉玄旌不答，冷哼一声：“不献？那就废经脉，逐山门。”
他抬手，灵力凝成一柄细针，悬在厉玄旌丹田上方，只差半寸。
厉玄旌忽然抬了右手。
不是去挡，也不是去抓剑。
他只是把左手掌心，按在了剑柄上。
血还在流，顺着指缝往下滴，一滴，落在剑身锈斑最深的地方。
那锈，忽然裂开了一条缝。
不是光，不是焰，是暗红，像干透的血块，被水泡软了，渗出一点颜色。
剑身，颤了一下。
比刚才更明显。
谢烬瞳的茶盏，终于动了。
他左手没动，右手却轻轻一倾。
一滴茶，从盏沿滑落。
没砸在地上。
它悬在半空，像被什么吸住了，停了半息，才慢悠悠，砸在祭坛边缘的石缝里。
石缝里，长着一株黑花，花瓣早枯了，却没掉。
茶水落上去，花茎抖了抖。
没人看那花。
长老皱眉，以为是风。
“拖下去。”他说。
两个执事上前，要拽厉玄旌的胳膊。
他没反抗，任他们拉。膝盖的血在青玉砖上拖出一道细线，像墨笔划过纸。
走到祭坛边时，他忽然停了一下。
没回头。
只是低低说了句：“你记得吗？”
没人接话。
执事推了他一把，他踉跄一步，没倒。
谢烬瞳终于抬了眼。
他看了厉玄旌一眼。
就一眼。
然后，又低下头，拿起茶盏，轻轻抿了一口。
茶凉了。
他没吐。
也没再敲盏。
厉玄旌被拖走时，身后那把剑，还插在石槽里。
锈迹更深了。
风从祭坛东侧的破窗吹进来，卷起一片灰，落在谢烬瞳的袖口上。
他没掸。
台下，有人捡起地上掉的玉简，拍了拍灰，继续看。
有人打了个哈欠。
有人低声说：“听说他爹当年，也是这么跪着被废的。”
没人接。
没人提那把剑。
没人提那滴血。
没人提那声笑。
没人提那滴茶。
祭坛上，只剩那把剑，锈得
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