“最浓的，”他说，“越浓越好。”
姑娘利落地转身，从架子上取下一个铜壶，动作行云流水。莱斯特看着她的背影，忽然想起几个世纪前自己还活着的时候，曾经在伦敦的一家小酒馆里当过侍者，每天端着啤酒杯在醉汉之间穿行，收几个便士的小费。那时他恨透了这种生活，恨透了那些醉醺醺的客人，恨透了永远洗不完的杯子。现在他想，如果时光能倒流，他愿意用永恒来换一个夜晚，做一个普通的、会累会痛的侍者，在打烊后数着几枚可怜的便士，然后回到出租屋，倒在硬板床上，听老鼠在天花板上奔跑。
姑娘把咖啡端上来，放在一只白色的瓷杯里，表面浮着一层深褐色的油脂。莱斯特端起来抿了一口，苦得他舌尖发麻，但紧接着一股醇厚的香气从喉咙深处涌上来，像一只手把什么东西从内脏深处拽了出来。他愣了一下，低头看着那杯咖啡，又看看姑娘。
“怎么了？”姑娘歪着头，“太苦了？我给您加勺糖？”
“不，”莱斯特说，“刚好。”
他后来每天都来。不是为了咖啡，是为了那种“刚好”。刚好有一个人在你对面，刚好有一杯热的东西可以捧在手心，刚好有一段沉默不会被追问。姑娘叫艾尔莎，二十二岁，父亲是匈牙利移民，母亲是维也纳本地人，这家咖啡馆是她母亲从她祖母手里继承下来的。她没有结婚，没有订婚，甚至连个追求者都没有。
“为什么？”莱斯特有一天问。
艾尔莎擦着杯子，耸耸肩：“我十六岁时喜欢过一个男孩，他去了军队，死在匈牙利。后来我就不想了，觉得一个人也挺好。”
她说话的语气很平淡，像在讲一个和自己无关的故事。但莱斯特看见她擦杯子的手微微停顿了一下，指节收紧，然后又松开。他在那一刻想起了伯爵给他初拥的那个夜晚，想起了自己血液流干时的那种空虚感，像身体里被掏空了一个洞，风从洞口灌进来，怎么都填不满。他想，艾尔莎心里也有那样一个洞，只是她没有永生，没有时间来慢慢填它。她会带着这个洞活一辈子，然后在某个平凡的下午死去，洞依然在那里。
他去了那家咖啡馆三十年。三十年间，维也纳从一个城市变成了另一个城市，街道铺了石板又换成柏油，街角的铁匠铺变成了面包店，面包店又变成了裁缝铺。只有那家咖啡馆没变，门楣上的油灯换了新的，木头招牌重新漆过，但画着的还是那颗咖啡豆，写的还是那个花体字。
但艾尔莎变了。
她的棕色头发里开始出现银丝，起初只是一两根，藏在鬓角，不仔细看发现不了。后来银丝变成了白丝，白发变成了灰发，她不再编辫子了，把头发盘成一个发髻用簪子别在脑后。她的手不再像以前那样利索，端咖啡时偶尔会微微发抖，围裙上的咖啡渍比以前更多了，因为她倒咖啡时手不再稳。她的眼角爬上了细纹，笑起来时纹路更深，像被折叠过的纸，展开后就再也抚不平。
但她每次看见莱斯特推门进来，眼睛还是会亮起来，和三十年前第一次见面时一模一样。
“莱斯特先生，”她端上那杯特浓咖啡，笑着说，“您怎么一点都不老？”
莱斯特握着杯子的手指收紧。他看着她，看着她眼角深深刻画的笑纹，看着她两鬓如霜的头发，看着她那双依然温柔但不再年轻的眼睛，忽然觉得喉咙里堵了什么东西。
“也许是因为你的咖啡，”他说，“把我的皱纹都冲走了。”
艾尔莎哈哈大笑，笑声还是三十年前那样清脆，但因为年纪大了，尾巴上带了一点沙哑，像秋天最后一片叶子的摩擦声。她笑完咳嗽了两声，用手背掩住嘴，莱斯特看见她的指节已经有些变形了，是关节炎。
“您真会说话，”她说，“要是五十年前遇见您就好了。”
“五十年前，”莱斯特说，“你还没出生呢。”
“也对。”她笑着摇摇头，转身回了吧台。
莱斯特坐在那里，把那杯咖啡喝得很慢很慢，慢到咖啡彻底凉了，油脂凝在表面结成一层膜，苦味消失了，只剩下涩。他知道自己不该再来，
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