我不是第一个在这间停尸房里醒来的人。法医的白大褂上沾着干涸的血迹，他手里的手术刀正沿着我的胸骨往下划，刀锋切开了皮肤和脂肪层，露出粉红色的肌肉纹理。我张开嘴尖叫，却没有声音——我的声带被某种东西堵住了，像塞满了发霉的骨粉。法医抬头看了我一眼，他的眼眶里空空荡荡，只有两团蛆虫在蠕动。他笑着说："别动，很快就好。"我低头看向自己的胸口，那里没有心脏，只有一个拳头大小的黑洞，里面塞满了细小的指骨。
这就是七小时前我拼命想要逃离的地方。
七小时前，我还在地面上呼吸着巴黎十月的冷空气。
我叫陈默，三十二岁，在上海做建筑勘察，业余时间是个城市探险爱好者。另外两个同伴是马克和安娜。马克是法国人，在巴黎市政厅做档案管理员，手里握着一份十七世纪的地下墓穴手绘地图——据说是他爷爷的爷爷传下来的。安娜是德国人，考古学专业，专门研究黑死病时期的欧洲丧葬习俗。我们在一家叫"地下墓穴"的酒吧碰头，马克把那张泛黄的羊皮纸摊在吧台上，用啤酒杯压住四角。
"这里，"他用手指戳着地图上一个没有标注的角落，"中世纪时期，巴黎圣母院的僧侣们在这里埋了一批黑死病患者的遗体。不是普通的墓穴，是一个天然的地下溶洞，后来被改成了秘密墓穴。传说里面藏着一批从圣殿骑士团手里没收的黄金。"
安娜凑过去看，她的鼻尖几乎要碰到羊皮纸。"这些符号是什么？"她指着地图边缘一些潦草的涂鸦。
马克耸耸肩。"我爷爷的爷爷是个石匠，这些可能是他当年做的标记。"
我盯着那些符号看了一会儿。它们不像普通的标记，更像是某种文字——扭曲的、像虫子爬过一样的笔画。我拿出手机拍了张照片。
"什么时候下去？"我问。
"今晚。"马克收起地图，"未开放区域的警卫十点换班，我们有四十分钟的空档。"
十点十五分，我们站在丹费尔-罗什洛广场附近的一个巷口。马克从背包里取出一把液压钳，三两下剪断了铁栅栏上的挂锁。我们钻进一条狭窄的维修通道，空气立刻变得潮湿而沉重，带着
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