么时候知道的？”
“三分钟前。”
他又沉默了。手指在膝盖上蜷缩又松开，蜷缩又松开，反复了好几次。我看到他手背上淡青色的筋脉微微凸起，指节因为用力而泛白。
“你不要有负担。”他的声音很低，低到像是怕惊醒什么，“我不知道他——”
停住。改口。
“我不知道自己什么时候开始想的。可能很久了。久到我自己都记不清。”
他把手从膝盖上拿开，揉了揉眼眶。这个动作让我看到了他手腕内侧一道很浅很浅的疤痕。不是割腕。是没有生命危险但会留下痕迹的那种。
“十八岁那年，我爸第一次让我代表傅氏参加董事会。会议室很大，红木桌，皮椅，每个人面前都摆着名牌。我坐在长桌最前端的位置，所有人看着我，等我说话。我能看清楚他们每一个人的表情——嘴角微妙的弧度，眼睛里闪烁的计算，还有那种……那种看作品的眼神。”
他放下了手，看着墙壁上一个虚无的点。
“我爸说，这是一个伟大的商业帝国，而你，是它未来的主人。”
他停了一下。
“那年我十八岁。我想，我不要当什么商业帝国的主人，我想当个美术生。”
我愣住了。
傅淮南。傅氏集团唯一继承人。全市首富。那个在原著里雷霆手腕翻手为云覆手为雨的霸总。他想当美术生？
“你学过画画？”
“小时候学过。素描，水粉，油画都摸过一点。我画得不好，但很快乐。”他的声音里有一种遥远的温柔，像是隔着很多年的时光在追忆另一个人的往昔，“后来我爸发现了，收走了我所有的画笔。他说傅家的继承人不需要会画画，需要会看财报。”
“然后呢？”
“然后我就没再画过。”
月光移了一点。他的侧脸一半亮着一半暗着。他说这些的时候没有哭，没有哽咽，甚至没有皱眉。就是那种你看不出他在难过的表情。因为难过已经太久了，久到长在骨头里，成了脊椎的一部分。站直的时候是它，弯腰的时候也是它。
我想起我第一次看到他的样子。小说里的那个傅淮南。在第一章，他站在落地窗前，手里端着一杯威士忌，窗外是整座城市匍匐在他脚下的夜景。作者用了很多词来形容他——冷峻，专横，不可一世，霸道、偏执，占有欲强到可以为了女主角毁灭一切。
没有一个词和老老实实地学画画有关。
没有一个词和他此刻坐在床沿、低着头、声音平静到近乎认命的这个真实的男人有关。
“系统跟我说，”我说，“你想去我的世界。”
他点了点头。
“在那里你什么都没有。没有钱，没有地位，没有你在这里拥有的一切。”
“我知道。”
“你要挤地铁。你要租房子。你要从零开始打工。一个月八千块钱，加班可能没有加班费，老板会骂你，客户会刁难你，你可能连一份正经的外卖都点不起。”
“我知道。”
“那你为什么还要去？”
他转过头看我。这一次他看我的时间很长。月光落在他的眼睛里，把那层琥珀色的虹膜照得近乎透明。我看见自己的倒影印在他瞳孔深处，很小很小，像是一个被关在琥珀里的虫子。
“因为在这里，”他说，“我不能。”
“不能什么？”
“不能不是傅淮南。”
这句话说得极轻极淡，仿佛一声叹息。可听到耳朵里的瞬间却重得像一块石头。
在这里，他必须是傅淮南。必须是全市首富，必须是商业帝国的继承人，必须是那个站在落地窗前端着威士忌的孤独帝王。必须雷厉风行，必须在每一个董事会上让所有人臣服，必须把自己活成一尊名为“成功”的雕像，连呼吸都要符合雕像的仪态。
他不能不是。从十八岁到现在，整整十二年。十二年足够把一个人的本性压进骨头深处，压到连自己都分不清哪个是伪装哪个是真实。
“我今天站在码头上的时候，”他说，“不是第一次想跳下去。”
我等着他继续。
“二十三岁那年，我站在傅氏大厦的天台上。天台的门锁是坏的，我随便一推就开了。风很大，我站在边缘往下看，街道上的车像是玩具，行人小得看不见脸。”他的声音很平静，“
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