话——“这座城也会有被埋进土里的那一天。”
他没想到会这么快。
四地震过去了，但大地还在抖。
不是持续的震颤，而是一种间歇性的抽搐，每隔一会儿就从地底传来一声闷响，像是在提醒人们：我还有力气，我还没有完。
第一天，活下来的人在祭坛前的广场上清点人数。
三天前参加夏至祭典时，大河村登记在册的人口是三百一十七人。
此刻广场上站着的、躺着的、靠墙边呻吟的，加起来不到两百。
还有上百人埋在废墟里，有的还能听到求救声，有的已经彻底没了声息。
首领岳的左臂以不可能的角度弯折着，骨头从肘部的皮肉里刺出来，白森森的，他自己看了一眼，用右手把左臂掰正，从祭坛上扯下来一块祭祀用的麻布，缠了几圈，打了个死结。
整个过程他没有喊过一声疼，额头上暴起的青筋和咬出血的嘴唇代替了一切表达。
“修环壕的人手不够，”他对望说，声音嘶哑得不像他自己，“外城那边的裂口最大，如果再来一次地动，裂口会扩大，东边有什么东西正从远处滚滚而来——那不是烟尘，而是洪水前的气压。”
望看了他一眼，没有纠正他所谓“地动后的洪水”其实是地震引发了山体崩塌，堵住了河道，上游的积水正在以肉眼不可见的速度汇聚成一个死亡的水库。
他学了大半辈子的天象，对山川地理的学问只在年轻时翻阅过一些陶制舆图。
但绝不需要他的纠正。
岳需要的是——有人告诉他这座城还有没有救。
“天象怎么说？”
岳问。
我沉默了很久。
他抬起头，天已经黑了，但星星和月亮都没有出现。
天空中横亘着一道厚实的灰黄色尘幕，是地震扬起的尘土和焚烧祭品的烟雾混在一起，遮蔽了整个穹顶。
从小到大，他从未见过夜空如此空旷——那不是空旷，而是空白。
没有星星，没有月亮，没有北斗，没有织女，什么都没有。
“我看到什么都很困难。”
望说。
岳盯着他看了几秒钟，摇了摇头：“我不是问你看到了什么。”
“我是问你——这个天象，还能不能让人活。”
望张了张嘴，最终什么也没有说出来。
这是他当观星师以来第一次无法回答这个问题。
不是因为他不愿意，而是因为他真的不知道。
他学过的所有星图、他记录的每一组数据、他花了十二年才画全的十二个月亮——这些东西都无法告诉他：这座住了一辈子、三百一十七人的城，还能不能撑过下一个夜晚。
五易在第二天天不亮就开始钻孔。
他没有工具——不是完全没有，而是没有趁手的工具。
他翻遍了陶窑作坊，找到了一根最细的骨针和一把打磨得最薄的石刀。
他要做的是一件没有人做过的事：把裂了缝的白衣彩陶盆修补起来。
不是为了祭祀，不是为了典礼，甚至不是为了望。
就是为了那只陶盆本身。
盆上画着十二个月亮，十二个不同的月相，记录了望十二年来的每一次观测。
这件器物比任何个体的生命都要长久——陶器是会在烈火中永生的人无法想象的形态。
易见过出土于更早地层的陶片，它们在土里埋了上千年，挖出来冲洗干净，纹饰鲜活如初。
陶器会老，但不会死。
他把骨针烧红了，在裂纹的两端各钻了一个小孔。
这是他从缝补兽皮衣服上得到的启发——如果能把裂纹像缝合伤口一样用麻绳“缝”起来，陶盆就能重新成为一个整体。
钻孔是一件极其精细的活。
骨针太粗，烧红之后也只能钻出几毫米直径的小孔。
易趴在陶盆旁边，屏住呼吸，一点一点地旋转骨针，每转几下就要把针尖上沾的陶粉吹掉，再看准了位置继续钻。
第一个孔钻好了。
第二个孔在裂纹的另一端。
陶盆上的裂纹是弯曲的，像一道闪电。
易需要在闪电的每个拐点上钻孔，这样才能用麻绳把裂缝的两侧拉紧、贴合。
他数了数，弯弯曲曲一道裂，至少需要八个孔。
第三个孔钻到一半的时候，骨针断了。
易看着断在手里的骨针，愣了几秒钟。
他把断针放在一边，翻遍了陶窑作坊，找到了一根更粗的兽骨，重新打磨。
磨骨针比钻孔更磨人——要把兽骨磨到和原来那根一样细、一样尖、一样有韧性，需要大半天的
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