“你娘怕是撑不过今晚。”
押送的兵卒回头瞥了一眼沈鸢背上的人，嗤了声，“别死半道上，死了我还得写文书，嫌麻烦。”
沈鸢没理他。
母亲伏在她肩上，滚烫，呼吸粗得像破风箱，一口比一口弱。
三天前发热，两天前说胡话，昨晚起就没再睁过眼。
铁链拖在泥地里，闷响。
岭南的雨没个完，从广州府往南走了七天，囚衣浸透贴着皮肉，每一步都磨得火辣辣的疼。
沈鸢咬着牙，把母亲往上颠了颠。
以前一百一十二斤的人，如今轻得像捆干柴。
流放路上克扣饭食、日晒雨淋，一个太医院判的夫人能撑到现在，全凭一口气。
那口气是为她吊着的。
所以沈鸢不能让她死。
“到了。”
兵卒在一片歪斜的篱笆前停下，刀背往前一指。
一间破屋，土墙裂了三面，半扇门板，屋顶茅草能透光，院里荒草齐腰，角落堆着发黑的碎陶罐。
这就是朝廷给流放罪人安排的地方。
兵卒开了铁链，往地上扔了张路引文书。“画押。”
沈鸢单手稳住母亲，弯腰捡起文书，拇指在唇上蹭了一下，摁上指印。
兵卒收了文书，上下打量她，难得露出点可惜：“沈院判当年也算风光人物，可惜了，好自为之吧。”
转身走了。
沈鸢看着他背影消进雨里，脸上没有表情。
风光？
七个月前，父亲被太子一党诬陷“用药弑君”，一夜之间抄家灭族，父亲含冤死在诏狱，兄长斩于午门。
风光个屁。
她深吸一口气，侧身挤进那半扇门。
屋里更糟，黄泥地，一脚一个印，靠墙一张缺腿木床，铺着灰扑扑的稻草，灶台铁锅锈穿了底，米缸空得连虫都没有。
沈鸢把母亲放上床，脱下囚衣外袍垫在她身下，只剩一件单薄中衣。
手背探上母亲额头——烫得缩手。
不能再拖了。
今夜退不了热，就不用退了。
她蹲下来，打开包袱里的旧药箱。
红木面，铜扣锁，左下角刻着个磨得快看不见的“沈”字。
这只药箱跟了父亲二十年，京城沈府的药房有四间，珍稀药材塞满整面墙的红木抽屉——她从小在那些药材堆里长大，闭着眼都摸得出黄芪和当归。
如今全没了。
箱里只剩三根银针和半瓶过期的藿香正气散，针是缝在贴身衣物里才没被搜走的，散剂是兵卒嫌东西少懒得拿。
就这点家当。
沈鸢闭了闭眼，重新审视药箱。
不对。
箱底重量不对。
红木底板应该是平整一块板，但她掂了掂——沉了。
指甲抠住底板边缘的铜钉，撬不动，她抓起地上碎陶片卡进缝隙，咬牙用力。
咔嗒。
底板弹开。
夹层，薄薄的暗格，里面平平整整放着一本线装册子，油纸包了三层。
沈鸢的手指抖了。
拆开油纸，封面上父亲的瘦金体——
《本草手札》
翻开。
蝇头小楷写满纸面，不是寻常药方，是父亲行医二十年的私人笔记：疑难杂症诊治心得，土法炮制独门技巧，从未见过的经络穴位图。
她拼命翻，一页接一页。
第三十七页，停住了。
页眉上多了一行字，潦草得像匆忙间写的：
*“鸢儿，为父一生所学尽在此册，若有万一，凭此足以安身立命，切记——医者手中无刀，医术便是刀。”*
雨从破屋顶漏下来，打在她肩上。
沈鸢盯着那行字，把册子贴在胸口。
“爹。”
声音很低。
“女儿记住了。”
她把册子揣进怀里，走到门口，目光扫过院子里疯长的野草。
然后停住了。
荒草丛里，她认出三株东西。
车前草，鱼腥草，还有半截露出土面的葛根。
都是退热的。
沈鸢撩起衣摆，赤脚踩进泥里，蹲下去开始挖。
没锄头，用手，黄泥塞满指甲缝，掌心水泡磨破了，一声没吭。
捧着一把带泥的草根回屋。
锅漏了，碎陶片堵上，凑合能用，水是屋檐滴下来的雨水，灶台的火点了三次才着——柴，是劈了那半扇门板。
火苗舔着锅底，水慢慢热了。
沈鸢坐在灶前，怀里揣着父亲的手札，一手往灶里添碎木板。
火光映在脸上，把那双眼睛照得亮堂堂的。
“娘，”她说，“先活过今晚。”
她顿了顿，又低声加了一句：
“往后的事，女儿来办。”
屋外的雨更大了。
灶里的火没灭。
最新评论