她敲响了我的门

退役杀手隐于市井经营花店，日常被大妈催婚、被熊孩子叫叔叔。

直到满身是血的漂亮女孩推开玻璃门，倒在他刚包好的碎冰蓝玫瑰上。外面追兵将至，

女孩虚弱地抓住他手腕：“救……救我。”他默默收起剪枝剪，叹了口气：“姑娘，

你毁了我价值520块的订单。”清理血迹时，他发现女孩后腰纹着他组织的专属标记。

---第一章 玫瑰与血下午四点半，阳光从玻璃门斜射进来，

落在操作台上那束刚包好的碎冰蓝玫瑰上。陈默数了数，三十三朵。数字是顾客定的，

寓意“三生三世”，花材加包装一共五百二，扫码付款，备注写“放门口就行，

我下班来取”。他打了个哈欠，把花束往台面外侧挪了挪，好让阳光多照一会儿。

店名叫“无名的花”，三十平，夹在房产中介和沙县小吃中间。开店三年，

附近居民都知道这儿有个不爱说话的中年老板，花包得还行，价格公道，

就是不爱推销——你问什么花好，他说看你预算；你问送女朋友选哪个，

他说不知道你女朋友喜欢什么。隔壁卖卤味的老周说他是做生意做得太佛，他没解释。

他只是懒得说话。曾经有十年的时间，他说过的每一句话都需要反复斟酌。

一句“你好”可能意味着确认目标位置，一句“对不起”可能意味着动手前的最后通牒，

一句“再见”——算了，“再见”他从来不说。干那行的规矩，不说再见。手机震了一下。

他瞄了一眼，是房东发的消息：“小陈啊，下个月房租微信转我就行啊，

我带孩子回老家住几天。对了，上次跟你说那个我表妹家闺女，你真不考虑见见？

姑娘在银行上班，比你小六岁，不算大……”他没看完就划掉了。比小六大。他今年三十六，

小六就是三十。他还记得三十岁那年自己在做什么——在雅加达郊区一个废弃仓库里，

等一个迟到了三小时的目标。那三小时他靠在墙上想了很多事，

唯一想明白的就是：这行不能再干了。三十二岁那年他终于脱身。

用四年时间清理关系、伪造身份、分批转移账户里的钱，

最后在这个二线城市的城乡结合部开了这间花店。没有邻居知道他以前干什么的。

老周以为他就是个不爱说话的南方人，楼下跳广场舞的刘阿姨以为他是离过婚受了情伤，

送外卖的小哥以为他是社恐。都挺好。陈默把剪枝用的剪刀放回工具箱，

准备去后面小房间躺一会儿。昨晚隔壁网吧通宵的年轻人三点多在外面打架，吵得他没睡好。

就在这时，玻璃门被人从外面推开了。门上的风铃响了一声。

他下意识抬头——一个女孩站在门口。逆着光，看不清脸。只能看见轮廓：瘦，长头发，

穿着一件宽大的白T恤，下摆盖到大腿中间，露着两条细长的腿。她往前迈了一步。

阳光越过她的肩膀，照亮了她的脸。很年轻。非常年轻。

年轻到陈默第一反应是：这是谁家逃课出来的大学生？下一秒，他看见了那些血。

白T恤的正面，从胸口到腰腹，大片的深红色正在洇开。她的脸上也有，

几道干涸的暗红色痕迹从额角流下来，像哭过的泪痕。她再往前迈了一步，膝盖软了一下。

“关门。”她说。声音很轻，但意外地清晰。陈默没动。她又说了一遍：“关门。

”然后她倒了下来。不是直挺挺地倒——她往前踉跄了两步，一只手撑住了操作台的边缘，

但没撑住，整个人顺着台面滑下去，最后侧躺在地上。那束碎冰蓝玫瑰被她带倒了。

三十三朵玫瑰散落下来，蓝色的花瓣落在她身上，落在她身下的瓷砖上，

落在那些正在洇开的血里。陈默低头看着她。她也看着他。眼睛睁着，很大，

黑眼仁多过白眼仁，像某种警惕的小动物。“外面有人追我。”她说，呼吸开始变得急促，

“四个。男的。马上到。”陈默没说话。他听见了。隔着一条街，四到五个人正在快步接近，

脚步声杂乱但不慌乱，是训练有素的杂乱——有人负责前路，有人负责侧翼，有人负责断后。

这种脚步声他太熟悉了。“关门。”女孩又说了一遍，声音比刚才弱了一些，“求你了。

”陈默看着她。血还在从她身体里往外流，在白色的瓷砖上铺开一小片。

她的脸色在迅速变白，嘴唇已经开始发灰。他又看了一眼那束玫瑰。五百二。“等着。

”他转身走向玻璃门，把手伸向门把手——就在他的手碰到把手的一瞬间，

那四个人拐过了街角。领头的是个穿黑色Polo衫的男人，三十出头，寸头，

脖子侧面有纹身。他身后跟着三个同样精壮的年轻人，四个人目光如炬，

正在扫视沿街的店铺。陈默的手停在把手上。Polo衫的目光扫过来——陈默打了个哈欠。

他左手推开门，右手从口袋里摸出一包皱巴巴的红塔山，抽出一根叼在嘴上，低头点烟。

Polo衫的视线在他身上停了一秒。陈默抬起头，眯着眼睛看了他们一眼，

目光浑浊而涣散，像任何一个午睡刚醒、出来抽烟的中年男人。他把打火机揣回口袋，

深吸一口烟，然后往旁边吐出一大口烟雾。烟雾飘向那四个人。Polo衫皱了皱眉，

带着人从他身边走过去，往街那头去了。陈默抽完那根烟。他慢慢转身，走回店里，

把门关上，把门帘放下来。然后他蹲到那个女孩身边。她已经闭上眼睛了。

他伸手探了探她的颈动脉——还有跳动，但很弱。“喂。”没反应。他拍了拍她的脸。

还是没反应。陈默叹了口气。他站起来，走到操作台后面，拉开抽屉，拿出一个急救箱。

那是他开张第一天就准备好的，三年了，第一次真正派上用场。他回到女孩身边，

用剪刀剪开她的T恤。伤口在左侧腹部。刀伤，长度约八厘米，深度未知，还在往外渗血。

刀口很整齐，是用很薄的刀片划的——不是砍，是划。下手的人很有经验，

知道怎么让人死得不那么快，也不那么慢。他先用纱布按住伤口。女孩的身体抽搐了一下。

“别动。”他说。她没动。他开始清理伤口周围的皮肤。

那些干涸的血迹被酒精棉一点点擦掉，露出下面苍白的肤色。然后他看见了那个纹身。

在腰侧，靠近脊椎的位置，一个不到三厘米的图案。一朵莲花。黑色的线条，极简的轮廓，

乍看像某种流行的文身图案。但陈默知道那是什么。那是“白莲”的标记。

东南亚最大的杀手组织，业务覆盖泰国、缅甸、老挝、越南，偶尔接中国大陆的订单。

他在那行的时候和他们打过交道——不是合作关系，是井水不犯河水的那种。

他们做他们的生意，他做他的，大家各凭本事吃饭，遇见了点个头就算打过招呼。

那是十年前的事了。现在这个组织还在不在，他不知道。

但眼前这个女孩腰上的纹身告诉他：还在。而且还在招新人——二十二岁，

就能被刻上这种标记，说明她要么是天赋异禀，要么是从小被养大的。不管哪一种，

都意味着麻烦。天大的麻烦。他低下头，继续清理伤口。女孩的手指动了动。

他又看了她一眼。很年轻。确实很年轻。脸上还有没褪尽的婴儿肥，睫毛很长，

眼角有一颗很小的痣。如果不是身上那些血和腰上那个纹身，

看起来就是那种会在大学图书馆里占座、会在奶茶店排队、会为了期末考试熬夜的普通女孩。

“你是谁？”他问。她没回答。她的眼睛还闭着，但手指又动了动，像是想抓住什么东西。

他低头继续处理伤口。药粉撒上去的时候，她整个人弹了一下，喉咙里发出一声闷哼。

他按住她的肩膀，等那阵痉挛过去，然后开始包扎。纱布绕着她的腰缠了一圈又一圈，

最后在侧面打了个结。处理完伤口，他把她从地上抱起来。很轻。比看起来还要轻。

他抱着她穿过操作台旁边的帘子，走进后面那个不到十平米的休息室。

这里有一张折叠床、一个衣柜、一张小桌子和一把椅子。他把女孩放在床上。

她的眉头皱了一下，但没醒。他站在床边看了她一会儿。

窗外传来那四个人的脚步声——他们折返回来了，正在街对面盘问卖卤味的老周。

陈默听着老周的大嗓门：“……什么女的？没看见没看见，我这下午生意好着呢，

哪有功夫看什么女的……”他转身走出休息室，回到操作台后面，拿起笤帚和簸箕。

地上的血已经有些凝固了。他用笤帚慢慢扫，把沾了血的玫瑰花瓣扫进簸箕，

把没沾血的捡出来，重新放在操作台上。扫完地，他又用拖把拖了一遍。拖把涮了三遍水，

直到瓷砖上再也看不出任何痕迹。然后他拿起手机，给那个订花的顾客发消息：“不好意思，

下午出了点状况，您的那束花要重新包一下。晚一个小时送来可以吗？

”对方秒回：“行行行，不急不急，老板你慢慢弄。”他把手机放下，开始重新包花。

白色雪山玫瑰，蓝色喷漆，一支一支修枝、去刺、配叶、包装。他做得很慢，

不是因为不熟练——是因为脑子在想别的事。他想的是那个纹身。白莲。那些人还在找她。

他们会找到这里吗？他包好最后一支玫瑰，把花束放进包装纸里，系上丝带。窗外，

那四个人的脚步声终于远去了。他看了一眼墙上的钟。四十分钟。

那些人用了四十分钟扫完这条街，现在走了。但他们不会真的走，他们会去调监控，

会问这条街上所有见过那个女孩的人，会在附近的每一条巷子里布控。

那个女孩现在躺在他的床上，睡得像只受伤的猫。而他刚刚花了四十分钟，

把她留下的所有痕迹清理干净。他不知道自己为什么要这么做。也许是那束五百二的玫瑰。

也许是她倒下前说的那句“求你了”。也许是——他想起她腰上那个纹身。

他想起另一个纹身。很多年前，在另一个年轻女孩身上，同样的位置，同样的图案。

那个女孩死在他面前。他没能救她。风铃响了。他抬起头。

一个穿格子衬衫的年轻人推门进来，手里拿着手机：“请问是无名的花吗？我来取……呃，

碎冰蓝玫瑰？”陈默把花束递给他。“五百二，付过了。”他说。年轻人接过花，

低头看了看，表情有点失望：“这颜色是不是不太对？

我网上看的好像更蓝一点……”“光线问题。出去就好了。

”“哦……”年轻人将信将疑地看了他一眼，还是抱着花走了。门在年轻人身后关上。

陈默站在操作台后面，一动不动。休息室里传来一点轻微的响动。他走过去，掀起帘子。

女孩醒了。她侧躺在床上，眼睛睁着，正在看墙上的挂历。听见脚步声，她转过头来，

目光落在他脸上。“你是谁？”她问。声音还是那么轻，但比刚才有力了一些。

“这句话应该我问你。”他说。她没说话。她低头看了看自己的伤口，

又看了看自己被剪开的T恤。“你帮我处理的？”他点头。“那些人呢？”“走了。暂时。

”她沉默了一会儿，然后试图坐起来。刚撑起一半，眉头就皱紧了，又跌回床上。“别动。

”他说，“伤口再崩开，神仙都救不了你。”她躺在床上，看着他。“你住这里？

”“店后面。”“一个人？”“一个人。”“你救了我。”“你毁了我五百二的订单。

”她愣了一下，嘴角动了动，像是想笑，但没笑出来。“我叫苏念。”她说，“苏州的苏，

念想的念。”他没接话。“你呢？”“无名。”“什么？”“店名。”他指了指外面的招牌，

“无名的花。叫这个就行。”她看着他，眼睛里有某种探究的神色。“你知道那些人是谁吗？

”“不知道。”“你不好奇？”“不好奇。”“那你为什么救我？”他沉默了一会儿。

“你倒在我的花上。”他说，“五百二。”这次她真的笑了一下。很轻，

嘴角只弯了一点点弧度。“我叫苏念。”她又说了一遍，“苏州的苏，念想的念。

”他听出了她话里的意思：她没有相信他叫无名，她在告诉他真名，她在交换。

他依然没接话。她也不急。她就那么躺在床上，看着他，像一只受伤但不肯认输的小兽。

窗外的天色渐渐暗下来。远处的街道上，警笛声由远及近，又由近及远。“你饿不饿？

”他突然问。她眨了眨眼睛。“饿。”他转身走出休息室。十分钟后，他端着一碗泡面回来。

她已经坐起来了，靠在床头，用他挂在床边的外套盖着自己。那件外套是深灰色的，

穿在她身上像件袍子。他看了一眼，没说话，把泡面递给她。她接过去，低头吃了一口。

“有火腿肠吗？”“没有。”“鸡蛋呢？”“没有。”她抬起头看他，

眼睛里有小小的不满：“你一个人住就吃这个？”“我一个人住就吃这个。”她低下头，

继续吃泡面。他坐在那把椅子上，看着她吃。吃相不难看，但很快。那种快不是狼吞虎咽，

是训练有素的快——咀嚼、吞咽、下一口，节奏稳定，像一台精密的机器。他见过这种吃相。

在那些从小被养大的人身上。“你几岁开始？”他突然问。她的手顿了一下。“什么几岁？

”“那个纹身。”她的筷子停在半空。“你知道那是什么？”她的声音变了，

变得冷静、警惕，像一把刚出鞘的刀。“白莲。”他说，“东南亚最大的杀手组织。

你腰上那个，是入门的标记。”她看着他。很久。“你是谁？”她问。这一次，

语气完全不一样了。第二章 陌生人他没有回答。她也没有追问。房间里安静下来，

只有窗外偶尔传来的汽车声和远处广场舞的音乐声。她吃完泡面，把碗放在床头的小桌上。

然后靠在床头，用那件外套裹紧自己，继续看着他。他也在看她。天已经完全黑了。

休息室里没开灯，只有操作台那边的灯光透过帘子的缝隙漏过来，

在她的脸上投下一道模糊的光影。二十二岁。他想着。二十二岁，进了白莲。

他二十二岁的时候在做什么？在缅甸的山林里追一个叛徒，追了七天七夜，

最后在一棵榕树下把他堵住。那叛徒跪下来求他，说家里有老婆孩子，说给他钱，

说可以帮他做任何事。他开了枪。那之后的一个月，他每天晚上做梦都会梦见那张脸。

“你在想什么？”她问。“没什么。”“骗人。”他没说话。她换了个姿势，

让自己坐得更舒服一点，然后说：“你是不是在想，我为什么会进白莲？”“不关我的事。

”“但你救了。”“一时手贱。”她笑了一下。这回笑得比刚才自然，嘴角的弧度大了一些，

眼睛也弯了一点。“我十二岁进去的。”她说。他看着她。“孤儿院挑人。他们每年都来，

挑身体好的，胆子大的，不怕死的。我被挑中了。”“为什么是你？”“不知道。

也许是因为我敢从二楼往下跳。”她耸了耸肩，“别人都走楼梯，我嫌慢。”他没说话。

“十二年。”她说，“训练五年，做事七年。泰国、缅甸、老挝、越南，都去过。

柬埔寨也去过几次。去年开始接国内的订单，前几次都顺利，这次栽了。

”“栽在什么人手里？”“不知道。线人反水，带我进了埋伏圈。四个，都戴着面罩，

用的冷兵器。我杀了两个，跑了。”“那两个呢？”“死了。

”她说这两个字的时候语气很平静，像在说今天天气不错。他想起自己二十四岁的时候，

第一次杀人后整整三天没睡着。后来习惯了，也能用这种平静的语气说“死了”。

习惯是个可怕的东西。“他们为什么追你？”“不知道。”“你做了什么？”“不知道。

”他看着她的眼睛。她也看着他。“也许是因为这个。”她从外套口袋里掏出一样东西。

一个小小的U盘，黑色的，没有任何标识。“从上一个目标家里拿的。还没来得及看。

”他接过U盘，在手里掂了掂。“你上一个目标是谁？”“一个姓李的商人。

做进出口贸易的，在东南亚那边有生意。组织接的单，说他是竞争对手派来的商业间谍，

要清理掉。”“你信？”“不信。但我拿钱办事，不问那么多。”他点点头。这是规矩。

做这行的规矩，也是活下来的规矩。问得太多，死得太快。他把U盘还给她。“藏好。

”她接过去，重新放回外套口袋。“你不看看里面是什么？”“不关我的事。”“如果关呢？

”他看着她。她也在看他。眼睛很亮，在昏暗的光线里像两颗星星。“你已经救了我。

”她说，“那些人见过这条街，他们会查到这里。就算你现在把我扔出去，他们也会找到你，

问你今天下午发生了什么。你觉得他们会相信你只是开了个门、抽了根烟？”他没说话。

“所以。”她说，“已经关你的事了。”沉默。远处广场舞的音乐换了一首，

从《小苹果》换成了《最炫民族风》。咚咚锵锵的节奏透过夜色传过来，

像某种荒诞的背景音乐。“你能走吗？”他问。“现在？”“现在。”她动了动，

眉头皱起来。“走不了。”她说，“伤口太深，再动就崩了。”他站起来。“那就躺着。

”他走出休息室，把帘子放下来。外面操作台的灯还亮着。他走过去，把灯关掉，

然后在黑暗里站了一会儿。那四个人的脚步声又出现了。这次更远一些，在两条街之外，

像是在扩大搜索范围。他回到操作台后面，坐进那把老旧的转椅里。椅子发出一声吱呀。

他看着玻璃门外的街道。路灯亮着，几家店铺还开着门，沙县小吃里有人在吃面，

卤味店的老周正在收摊。一切都是那么正常。就像他这三年过的每一天。

但一切又都不正常了。因为那个女孩现在躺在他的床上，腰上有个白莲的标记，

口袋里有个U盘，身后有四个不知道什么来路的追兵。他闭上眼睛。

脑海里浮现出另一个女孩的脸。也是那么年轻。也是那么瘦。也是躺在他面前，身上有血，

腰上有那个纹身。那个女孩他没能救。那个女孩死的时候，眼睛一直看着他。他睁开眼睛。

窗外的路灯在他脸上投下一片昏黄的光。手机震了。他拿起来看，

是房东发的语音消息：“小陈啊，我跟你说的那个事儿你考虑得咋样啦？

姑娘照片我发你了啊，你看看，长得可好看了……”他没听完就划掉了。他把手机放在桌上，

双手交叉垫在脑后，靠在椅背上。休息室里传来一点动静。他侧耳听。是呼吸声。很轻，

很均匀。她睡着了。这个二十二岁的女孩，刚刚杀了两个人，被四个人追着跑了半座城，

肚子上挨了一刀，躺在陌生人的床上，居然睡着了。不是心大，就是习惯。他更倾向后者。

十二岁进白莲。训练五年。做事七年。十九年。她在这个世界上活了二十二年，

有十九年在那里面。她见过多少死人？杀过多少人？有过多少次像今天这样死里逃生？

他不知道。但他知道那种感觉。那种随时随地都能睡着的感觉，不是因为累，

是因为知道下一秒钟可能就没机会睡了。他曾经也是这样。现在不了。现在他睡得很踏实。

每天早上被隔壁网吧的动静吵醒，然后起来开店、包花、卖花、收工、睡觉。偶尔失眠，

也就是想想明天进什么货、月底交多少房租。他以为这样的日子会一直过下去。

直到今天下午。直到她推开那扇门。他不知道自己会怎么做。天亮之前把她扔出去？报警？

还是帮她？第一个选择最安全。趁她睡着，把她放在门口，关上门，就当什么都没发生过。

那四个人就算找来，他也可以说没见过。反正这条街上的人都知道他话少，不会多问。

第二个选择最蠢。报警等于把自己送进去。他的身份经不起查，一查全是漏洞。

第三个选择——他没想好。窗外的路灯突然闪了一下。他抬起头。

一辆黑色的面包车从街角拐过来，慢慢驶过他的店门口。车窗贴着深色的膜，看不见里面。

车没停，就那么慢慢开过去，消失在夜色里。他看着那辆车消失的方向。

那是那四个人刚才去往的方向。车是从那边开过来的。他在黑暗里坐了很久。最后他站起来，

走进休息室。她侧躺在床上，脸朝着墙，呼吸均匀。那件外套还裹在她身上，

露出一截缠着纱布的腰。他在床边站了一会儿。然后他弯下腰，

从床底下拖出一个落满灰尘的帆布包。包很旧了，拉链都生了锈。他拉开拉链，

里面是一些乱七八糟的东西：旧衣服、旧书、一个生锈的手电筒。他把那些东西拨开，

露出最下面一层。那里躺着一把枪。黑色的格洛克19，套筒上有些许磨损的痕迹，

弹匣是满的。他已经三年没碰过这把枪了。他把枪拿出来，在手里掂了掂。

分量还是那么熟悉。他把枪放在枕头下面。然后他在那把椅子上坐下来，面对着休息室的门。

窗外，夜色正浓。她还在睡。呼吸均匀，像一个普通的、累坏了的小女孩。

但他知道她不普通。就像他知道，从今天下午那一刻开始，

他这三年好不容易过上的普通日子，已经结束了。天快亮的时候，她醒了。

他听见她的呼吸变了一个频率，就知道她醒了。“你没睡？”她的声音还有点哑。“睡了。

”“骗人。”她从床上坐起来，低头看了看自己的伤口。纱布上渗出了一点血，但不多。

“我该走了。”她说。他看着她。“走哪儿去？”“不知道。反正不能待在这里。

”她掀开外套，想站起来，但刚一动就倒抽一口凉气，跌回床上。他站起来，走到床边。

“躺着。”“可是——”“那些人还没走。”他说，“外面有辆车，昨晚来来回回过了三趟。

他们知道你在这附近，正在缩小范围。”她看着他。“你为什么告诉我这些？”他没回答。

“你想帮我？”她又问。他还是没回答。她盯着他看了几秒钟，然后嘴角弯起来。

“你果然不是什么普通的花店老板。”他没接话。他从枕头下面拿出那把枪，放在她手边。

她低头看了一眼。“格洛克19。”她说，“改装过。击发更轻，弹匣容量更大。

这种枪市面上买不到。”“用得惯吗？”她拿起枪，在手里掂了掂，

然后熟练地退出弹匣、检查枪膛、重新装填。“用得惯。”“会用就行。

”她把枪放在枕头边上。“给我这个，你怎么办？”“我还有。”她看了他一眼。

那种眼神他见过——试探、打量、评估，像在判断他到底是什么人。“你以前是哪边的？

”她问。“没哪边。”“单干？”他点点头。“多久？”“十几年。”“为什么退？

”他沉默了一会儿。“累了。”她没再问。她靠在床头，看着窗户。窗帘拉着，

但窗帘缝隙里透进来一点天光。“我叫苏念。”她又说了一遍，“苏州的苏，念想的念。

”“你昨晚说过了。”“但你还没说你叫什么。”他看着她。“真名？”“真名。”“陈默。

”她念了一遍这个名字。“陈默。”她说，“沉默是金的那个沉默？”“哪个默都行。

”她笑了一下。“陈默。”她又念了一遍，“我记住了。”她从床上站起来。这回稳住了，

扶着墙站住了。“我走了。”她说，“谢谢你救了我。那个U盘——”“不用告诉我。

”“如果里面有什么东西呢？”“那不关我的事。”她看着他。“如果关呢？”他没说话。

她扶着墙，一步一步走向门口。走到门口的时候，她停下来。“外面那辆车，车牌多少？

”“本地牌照，尾号372。但套牌的。”“你怎么知道是套牌？”“这个点儿，这条街，

没人开那么干净的车。”她点点头。“我会想办法避开。”“你走不远。”他说，

“伤口六个小时内必须重新包扎，不然会感染。”“我找个药店就行。

”“这个点药店没开门。”她沉默了一下。“那怎么办？”他站起来，走到她面前。“躺着。

”他说，“我去给你买药。”她看着他。“为什么？”“不为什么。”“你又不认识我。

”“废话真多。”他推开休息室的门，走了出去。她站在原地，

看着他的背影消失在帘子后面。然后她慢慢走回床边，坐下来。她低头看着手里那把枪。

格洛克19。改装过。市面上买不到。单干十几年。累了。退了。她抬起头，

看着休息室的门。帘子外面传来他翻找东西的声音。她不知道他是谁。但她知道，她赌对了。

天光大亮的时候，他回来了。手里拎着一个药店的袋子，还有两个包子、一杯豆浆。

她把枪放在枕头下面，看着他走进来。“药。”他把袋子放在床上，“包子。豆浆。

”她接过包子，咬了一口。“你吃了吗？”“吃了。”“骗人。”他没说话。她吃着包子，

看着他走到窗边，从窗帘缝隙里往外看。“那辆车还在？”“换了一辆。白色面包车，

停在街角。”“几个人？”“三个。其中一个脖子上有纹身，昨天那个。

”她咬包子的动作停了一下。“他们知道是我了？”“知道。但不确定你还在不在这条街上。

”“你怎么知道？”“他们没下车。”她继续吃包子。吃完包子，她开始处理伤口。

他买的药很全，消炎的、止血的、包扎用的，全都有。她熟练地拆开纱布，清理伤口，上药，

重新包扎。他在旁边看着。“手很稳。”他说。“练出来的。”“七年，练得不错。

”她抬头看他一眼。“你做过多久？”“十几年。”“那应该更稳。”“现在不稳了。

”她包扎完，把旧的纱布卷起来，放进药袋子里。“这个怎么处理？”“给我。

”她把袋子递给他。他拿着袋子走出去，过了一会儿回来，手里空了。“烧了？”“扔了。

”她看着他。“扔哪儿？”“垃圾桶。”“那他们找到怎么办？

”“这条街的垃圾桶每天凌晨四点清理。现在七点，垃圾已经到转运站了。”她没说话。

她靠在床头，看着窗外透进来的光。“你今天开店吗？”她突然问。“开。

”“那些人可能会进来。”“我知道。”“那你还要开？”“不开更可疑。

”她沉默了一会儿。“我能待在后面吗？”他看着她。“你走得了吗？

”她低头看了看自己的伤口。“走不了。”“那就待着。”他转身走出休息室。过了一会儿，

外面传来卷帘门被拉起的声音，还有风铃的响声。她躺在床上，听着那些声音。

开店、整理花材、打扫卫生、迎接第一个顾客。那么普通，那么日常。

像一个真正的花店老板。她闭上眼睛。她不知道自己会在这里待多久。但至少现在，

她是安全的。至少现在。第三章 交易中午的时候，那辆白色面包车开走了。

陈默透过玻璃门看着它消失在街角，然后继续给手里的玫瑰剪枝。今天生意不错。

上午卖了八束花，有三束是去医院看病人的康乃馨，两束是送女朋友的红玫瑰，

还有三束是买回家自己插的混合花材。每一个进店的顾客他都会多看一眼。

没有一个有问题的。老周中午过来送了一盒卤味，说是新卤的鸭脖，给他尝尝。他接过来，

道了谢。老周站在门口跟他闲聊了两句，眼睛往店里瞟了瞟。“今天生意咋样？”“还行。

”“昨天那几个人你看见没？就下午那会儿，穿黑衣服那几个。”“看见了。

”“我看他们在找你隔壁那家网吧的老板，也不知道啥事儿。那网吧老板是个二流子，

估计又惹上什么人了。”陈默点点头，没说话。老周又站了一会儿，见他不搭腔，就走了。

陈默拿着那盒卤味回到休息室。她还躺在床上，听见动静，睁开眼睛。“鸭脖。

”他把盒子放在床头。她坐起来，拿起一根鸭脖啃了一口。“味道不错。”“隔壁老周送的。

”“他是不是怀疑什么？”“没有。他就是爱聊天。”她啃着鸭脖，看着他。

“你在这儿开店多久了？”“三年。”“以前呢？”“到处跑。”“跑什么？”“跑生活。

”她笑了一下。“你这人说话真没意思。”“本来就没意思。”她继续啃鸭脖。啃完一根，

她突然说：“那个U盘，我想看看里面是什么。”他看着她。“现在？”“现在。

”她从外套口袋里掏出U盘，递给他。“你有电脑吗？”他有。一台老旧的笔记本电脑，

放在操作台下面的抽屉里，平时用来进货、记账、偶尔看看电影。他拿来电脑，开机，

把U盘插进去。U盘里只有一个文件夹。文件夹的名字是一串数字：20240911。

他点开。里面是几十个文档和照片。他随便点开一个文档。是一份合同。

抬头写着“XX国际贸易有限公司”，内容是某项进出口业务的合作协议。

乙方是一个他没听说过的公司，注册地在缅甸。他又点开一个。是另一份合同。类似的格式，

类似的乙方。他点开照片。是一些会议现场的偷拍。模糊的，明显是用手机偷拍的。

画面里几个人围着圆桌坐着，正在交谈。那些人的脸看不清楚，

但其中一个的背影——他放大照片。那个背影穿着一件深色的西装，头发花白，身形微胖。

他认识那个背影。“怎么了？”她注意到他的表情变化。他盯着那张照片看了几秒钟。

“你知道这个人是谁吗？”他把电脑屏幕转向她。她看了看，摇头。“不知道。

照片不是我拍的，是目标家里找到的。”“你的目标叫什么名字？”“李正强。

”“做什么的？”“进出口贸易。”他看着屏幕上那个模糊的背影。头发花白，身形微胖。

他已经很多年没见过这个背影了。但他永远不会认错。那是他以前的金主。

一个叫“老魏”的人。他不知道老魏的真名。道上的人都这么叫他。老魏不是组织的人，

是个中间人，专门对接金主和杀手。十年前他接过老魏的单子，一年能接三四单，

每一单都是大生意。后来他退了，就再也没见过老魏。现在老魏出现在这个U盘里。

出现在一个被杀的目标家里。出现在一堆不知道什么来路的合同和偷拍照片里。“你认识他？

”她问。他把电脑转回来，盯着那张照片看了很久。“以前认识。”“什么人？”他没回答。

他继续往下翻。后面的文档和照片跟前面差不多。

合同、偷拍、还有几张银行转账记录的截图。他注意到一个细节：所有的乙方公司，

注册地都在缅甸。所有的转账记录，收款方也都是缅甸的银行账户。缅甸。那是白莲的老巢。

他把电脑合上。“这个U盘，你打算怎么办？”她看着他。“你建议呢？”“毁掉。

”“为什么？”“这里面水太深。你蹚不起。”她沉默了一会儿。“那个你认识的人，是谁？

”他没回答。“他是这里面的人？”他还是没回答。“你以前跟他有关系？”他站起来。

“你休息。”他说，“我出去看看。”他拿着电脑走出休息室。她把U盘拔下来，

握在手心里。她在想他刚才的表情。那种表情她见过。

在她杀过的很多人脸上都见过——那些人在死之前，突然看见什么、想起什么的时候，

脸上就会出现那种表情。那种表情叫“害怕”。但这个花店老板，

这个以前干过十几年单干、现在退下来开店的沉默男人，他有什么好怕的？下午三点，

那辆白色面包车又回来了。这次它没停在街角，而是直接开到了陈默的店门口。车门打开，

下来三个人。领头那个是昨天的Polo衫，今天换了一件深灰色的T恤，

脖子上的纹身还是那么显眼。他身后跟着两个年轻人，都穿着黑色短袖，

目光警惕地扫视着街道。陈默正在包一束满天星。玻璃门被推开，风铃响了。“老板。