这是一个关于等待与相遇的故事。
我，沈暮，一个来自上海的东方女孩，为了整理一批古籍文献，远赴特兰西瓦尼亚，住进了一座传说中闹鬼的中世纪古堡。
他，塞巴斯蒂安·冯·科温，布兰城堡的主人，活了六百多年的吸血鬼伯爵。他能听见所有人的心声，唯独听不见我的。
从第一眼看见彼此，我们就知道——有些人是注定要相遇的。
雪夜的角楼上，他隔着月光看我。黄昏的花园里，他隔着玻璃抚摸我的倒影。月下的书房中，他为拉起写了六百年的小提琴。
直到那一天，他跪在夕阳里，问我愿不愿意用永生，换他一颗心。
1 特兰西瓦尼亚没有阳光
我到布兰城堡那天，特兰西瓦尼亚下了入冬以来的第一场雪。
马车从布拉索夫出发，沿着喀尔巴阡山脉的盘山路走了整整四个时辰。赶车的罗马尼亚老头儿一路上不停地画着十字，嘴里嘟嘟囔囔，我只听懂了一个词——“strigoi”。
吸血鬼。
我掀开车帘往外看。雪越下越大，鹅毛般的雪花砸在脸上，冰凉刺骨。远处的山峰隐没在灰白的云层里，近处的冷杉林黑压压一片，树枝上挂满了冰凌，像无数只苍白的手指。
“小姐，”老头儿回过头，用蹩脚的英语说，“你确定要去那儿？那座城堡……”
“我确定。”我打断他。
老头儿叹了口气，不再说话。
马车在暮色中拐过一个山坳，布兰城堡终于出现在眼前。
它建在一座陡峭的山包上，背靠寸草不生的绝壁，俯瞰着山下唯一的通道。哥特式的尖顶刺向灰蒙蒙的天空，四座角楼各踞一方，像四个沉默的守卫。城堡的外墙是灰色的，被几百年的风雨侵蚀得斑驳陆离，但那些窄长的窗户里透出的光，却冰冷得不像是人间灯火。
马车在山脚下停住。往上，是一道陡峭的石阶，蜿蜒没入城堡的大门。
“我只能送到这儿。”老头儿接过我递去的银币，又画了个十字，“上帝保佑你，东方来的小姐。”
我拎起皮箱，踏上了那道石阶。
雪越积越厚，踩上去咯吱咯吱响。走到一半，我回头看了一眼——马车已经调头离开，在山路上越变越小，最后消失在雪幕里。
四周安静极了。只有风声，和雪花落在松枝上的沙沙声。
我深吸一口气，继续往上走。
城堡的大门是敞开的。
不，准确地说，根本没有门。
我站在门洞前，看着那道空缺——本该有门的地方，只剩一个幽深的黑洞，像某种巨兽张开的嘴。门框是用整块青石雕成的，上面刻着我看不懂的纹章：一只展翅的乌鸦，爪子里攥着一枚戒指。
我犹豫了一瞬，跨了进去。
门厅比我想象的宽敞，却没有一扇窗户。几支火把插在墙上的铁环里，火光摇曳，把那些石像鬼的浮雕照得忽明忽暗。正对门的墙上挂着一幅巨大的油画，画中人穿着中世纪的铠甲，面容冷峻。
但我的目光没有停留在画上。
因为画的下方站着一个人。
他穿着黑色的立领外套，衬衣雪白，扣子系到最上面一颗。皮肤苍白得近乎透明，像是从未见过阳光。头发是深褐色的，微微卷曲，垂到眉梢。他站在那里，一动不动，像另一幅油画。
然后他抬起头，看向我。
那一瞬间，我忽然明白了什么叫“月光照进心里”。
他的眼睛是银灰色的。不是那种普通的灰，是像喀尔巴阡山脉最高处的积雪在月光下泛出的那种银。冷冷的，亮亮的，却又深得看不见底。
他就那样看着我，像是等了很久，终于等到。
“沈暮。”他说。
不是疑问，是陈述。
我愣住了。他知道我的名字，他知道我会来，他知道——
“你……你怎么知道？”
他没有回答。他只是微微侧了侧头，目光一直落在我脸上。那目光太专注，像是要把我整个人都收进那双银灰色的眼睛里。
片刻后，他移开视线，朝门厅深处一指。
“你的房间在东塔楼。跟我来。”
他转身就走。
我跟在他身后，看着他的背影。他走得从容不迫，黑色的衣摆在石板上轻轻扫过，却没有发出一点声音。走到走廊拐角处，他忽然停住脚步，侧过脸——
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