父亲是缉毒警察，为了国家的缉毒事业而牺牲。
哥哥接棒父亲，也长眠在缉毒任务途中。
他们化作满天星光，用自己的微光照亮这个世界。
“晓晓，妈妈只有你了……”母亲声音嘶哑，望着我毅然前行的背影。
对不起妈妈，原谅我不能停下！
01我蜷缩在阁楼的老藤椅上，指尖摩挲着父亲警号牌的边缘。
金属表面被岁月磨得发亮，“870626”的数字却像刀刻般清晰，仿佛烙进骨血里的诅咒。
窗外的玉兰花被暴雨打得七零八落，白色花瓣黏在玻璃上，像一片片未烧尽的纸钱。
我盯着其中一片被雨刮器碾碎的花瓣，恍惚看见八岁那年的自己——缩在停尸房的铁柜旁，看母亲用酒精棉擦拭父亲残缺的手指。
今天是2024年6月25日，警号重启的日子。
楼下的剁骨声戛然而止。
瓷碗碎裂的脆响刺破雨幕，母亲周文蕙的哭嚎像钝刀割进耳膜：“林修远！
你非要走你爸的老路吗！”
我赤脚冲下楼梯时，正撞见哥哥半边脸红肿着靠在玄关。
他警服肩章上的银星沾了雨渍，手里攥着的《警号重启申请书》皱成一团。
母亲举着沾满菜叶的锅铲，苍白的指节几乎掐进金属柄里：“2010年你爸出事那晚，你抱着我缩在衣柜里发高烧……现在你也要让我看着你死？”
林修远沉默着解开领口纽扣。
锁骨下方那道蜈蚣状的疤痕在闪电中泛着青紫——三年前他在边境缉毒时被砍刀贯穿胸膛。
此刻他弯腰捡起摔碎的相框，玻璃裂痕横贯照片中父亲的笑脸：“妈，当年毒贩往爸遗体上泼硫酸的时候，您说过什么？”
母亲突然踉跄着后退，后腰撞上餐桌。
我清楚记得那个场景：2010年2月14日，殡仪馆的白炽灯下，她擦拭父亲脸上凝固的血浆，对缩在角落的我说：“晓晓，记住这些畜生长什么样。”
“我说要让他们血债血偿！”
母亲抓起桌上的《春城晚报》，头版是蒋天鸿集团最新毒品流通的新闻。
她枯槁的手指几乎戳破报纸：“二十年了！
这个眼角有泪痣的魔鬼还在逍遥法外！”
林修远从公文包抽出一沓泛黄的案卷。
我瞥见首页父亲年轻的面容——那是他2004年刚调入禁毒总队时的证件照，警号
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