一
凌晨两点十七分，林晚在黑暗里睁开了眼睛。
她保持着绝对静止，连呼吸都压到最轻。空调的低频嗡鸣，冰箱突然启动的震动，还有——
那个声音又来了。
从客厅传来的刮擦声。不是持续的，而是有节奏的：三下，停顿，两下。像指甲在木头上缓慢地划，又像某种沉重的东西在地板上被拖行。
她数到第八十七下心跳，掀开被子。赤脚踩在地板上，冰得像踩在尸体上。床头柜上放着那把陶瓷拆信刀，上周买的，刀刃在月光下泛着尸骨般的冷白。
刮擦声停了。
死寂。死寂像湿透的裹尸布，紧紧包裹着她。
她屏住呼吸。十秒，二十秒，三十秒。就在她以为结束的时候——
“咔嗒。”
卧室门把手，自己转动了。
缓慢地，一格，两格。金属摩擦声在寂静中尖锐得刺耳。
林晚僵在床上，手指掐进掌心。门把手转到底，停住。然后，门被推开了。
很慢，很慢。门缝里，一片漆黑。
没有脚步声。没有人影。
只有一股气味飘进来——铁锈味，混合着甜腻的腐臭，像放久了的血。
她握着拆信刀的手在发抖。三十秒，一分钟。门缝后的黑暗纹丝不动。
然后，她看见了。
门缝下的地板上，有一摊暗红色的液体，正缓慢地蔓延开来，像有生命一样爬向她的床。
红酒。是红酒。昨天打翻的，她没擦干净。
但下一秒她就知道不是。红酒不会自己流动，不会爬出五米远的距离，更不会在月光下泛出那种粘稠的、内脏般的暗红光泽。
液体停在了床边。表面起了涟漪，然后，一个气泡冒了出来。
“啵”的一声轻响。
接着，液体表面开始凸起。一点点，一点点，像有什么东西要从血池里诞生。
林晚的呼吸卡在喉咙里。她想尖叫，但发不出声音。想动，但身体像被钉在床上。
液体凸起的部分越来越高，开始有了形状——手的形状。五根手指，细长，苍白，指甲修剪整齐。
那只手完全伸出液面，在空中摸索，然后抓住了床沿。
用力。
一个头颅从血池中升起。湿漉漉的黑发贴在脸上，看不清面容，但林晚知道那是谁——
那是她自己的脸。
“林晚...”那个头颅开
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